Poème:L’ Existence

De l’horizon cuisant de nos besoins
Vers les champs verdoyant nos sentiments,
Les mots se dérobent éperdument,
Tournoyant entre l’ombre et la lumière
De nos vies de putains ou de saints.
Ils n’ont aucunement de lisière,
Ils naissent, grandissent ; vieillissent
Pour jamais ne dire, très rarement, ils dépérissent
Au regard capricieux de la réalité de l’heure
Dont l’essence nos sens, par occasion, leurre.
Les mots, n’ont de sens
Que par nous-mêmes
Voila donc de leur science,
Une règle suprême.
Ils cessent d’être de simples mots
Pour notre âme embraser de vers
Aux cris de joie et de douleur de l’univers
Comme au temps des pirates et des matelots,
Remuant les entrailles de la mer
Sans compte tenir de ses vagues amères
En vue du dérobement de ce qui n’est pas leur
Et que pourtant ils s’en accaparent sans peur.
Sans nul doute, il est des mots
Pour ses événements décrire
Ceux qui de la mort relèvent des entrepôts
Et qui nous obligent à les écrire.
Ils sont investis d’un pouvoir
Allant au delà de notre savoir,
Et quand en notre faveur ou contre nous ils se disent
C’est toujours l’euphorie et jamais ne se contredisent.
Les mots nous regardent et nous touchent,
Ils nous parlent et nous écoutent,
Tantôt ils nous réconfortent et conseillent
Tantôt ils nous dépriment et déconseillent.
Ils caractérisent et décrivent nos vies
A travers nos pressentiments et nos envies
Ils nous renseignent sur le passé ;
Le présent et l’avenir se veulent de nous aider,
A mieux les appréhender.
Sous l’effet de leur baguette féerique
Se joue le concert de la vie,
Tel le grand public en euphorie ;
Assoiffée rien que de la bonne musique.
Celle qui cette étrange transe nous injecte
Et nous fait comporter de manière abjecte
Faute d’une fausse identité adopter
Et pour des gens pointilleux nous faire passer.
Les mots nous initient aux secrets du silence
Qu’Hugo-lui-même n’a cessé à la nuit d’implorer
Dans le tumulte de l’utile verbiage
Au profit d’immortels vers l’enrobage.
Boileau en a fait son lot,
Quand aux efforts pour nous inciter,
Que de propos il a laisser couler a flot
Sans tergiverser, ni ses pensées mâcher.
A juste titre, il constitue un avilisseur de vie
A travers la plus infime goute de lumière
Qui le chantier nous fraye et nous éclaire.
Promptitude, splendeur ; seigneurie
L’ombre de la mort au delà de ses frontières
Guette nos malheurs en vu de s’en réjouir
Pour mieux à notre âme à notre corps ravir.

Qui, d’au monde a la mémoire de sa venue ?
La mienne, a sûr coup, était assistée des dieux
Ce qui fait qu’ il a été un jour heureux et béni